Morelia

Las palabras y el miedo se suceden en todos lados: impresas, en línea, escuchadas, vistas. Se suceden como el olor de la pólvora sucumbió al de la sangre, a un grito ahogado; todo el país se daba tregua entre tequila y pozole en su tradicional nacionalismo. Una, dos, tres. Pum. La banda, a lo lejos.
No es la noticia con la que te quieres desayunar; ni siquiera porque sabes que ésta te permitiría que fuese uno de esos días en tu trabajo donde terminarás satisfecho por tratar de concederle a la gente una certeza, un enfoque que ayude a aplacar este miedo (¿o será al revés?). Este estúpido chilangocentrismo informativo...
Me siento triste por comprobar que nos estamos yendo a la chingada. No pierdo la fe, no culpo a nadie, no señalo nada ni hago arengas por nada. Ahora no quiero polemizar. Únicamente tengo que decir que en mí sí lograron ese daño con el que iban cargadas esas esquirlas. Esa pólvora. Esa sangre. Este miedo.
Que pronto haya una certeza para sanar.