Pearl Jam

No, querido; no todo empezó contigo y no todo acaba contigo.
Mi historia con Pearl Jam es mucho más que verte en sus ropas o evocarte en algunos acordes.
Fue el primer signo de rebeldía en mi juventud, con Jeremy. Tomar este camino y no el del pop. No el de toda mi generación y su pobre stablishment. Y eso no era el rollo musical. Con lo poco que entendía de la letra y el video (era de esos que pasaban en el Canal 7 entre las 13.00 hrs y las 14.30 que iniciaba la programación), rendida ante los desorbitados ojos de ese joven Eddie Vedder, se me abrió un mundo que hasta ese momento sólo era habitado por los Beatles. De la mano de mis compañeros de secundaria -dónde si no- escuchaba a Nirvana, a Alice in Chains, a Soundgarden. El grunge y sus nombres y sus hombres. No había Internet; la limitación y el oasis era la radio.
Pero las inercias me alejaron de PJ. Aunque de cuando en vez, regresaba. Nuestra reconciliación (si es que alguna vez peleamos) fue con Black. Y de ahí, las pequeñas grandes historias de quien en todo momento se emocionaba con la voz sufridora de su líder y vibraba con el poder de su música.
Cuando pude comprarme la discografía caí en cuenta de que Jeremy apenas era uno de sus hijos tortuosos. Sus letras, sus imágenes, sus tachones. Su mítica pelea con Ticketmaster. Y mi rendición total ante ellos, con el cover de You've got to hide your love away.
Vinieron en 2003, con Juli, Fer y Francisco. Parecía la felicidad entera. En 2005, en esa contrastante noche de diciembre, con Carlitos. Los dos conciertos muy distintos en sus significados por los momentos en que atravesaba mi vida personal y profesional.
Y faltaba mucho para conocerte, eh? Para (ahí sí) empezar a relacionar cosas con canciones y momentos bellos y muy dolorosos con esta música.
Por eso, el jueves, mientras Mike, Matt, Jeff, Stone y por supuesto el sr. Vedder veían volar vasos amarillos aplastados como un tributo espontáneo a su grandeza y a lo que sé, le significan a toda una generación, yo nada más quería ubicarte entre las gradas para despedirme...

Drowned you are, you are everything, and everything is you, me you, you me, it's all related...

Faithful to you...

Y para qué... (breve apunte sobre el tercer aniversario)

De un tiempo para acá (para qué me hago, sé que es a partir del 16 de mayo) esto ha dejado de ser lo que era para tornarse en una situación a veces más angustiosa que disfrutable. Recuerdo entonces lo que de niña escuchaba en los pasillos de mi primaria "tercero está cabrón" (bueno, no lo escuchaba así, pero es la idea). O bien, la gente que conozco que tiene hijos coincide en que a partir del tercer año el pequeñín en cuestión empieza a tomar plena conciencia de lo que es y lo que desea.

Mi hijo, entonces, está en esa difícil etapa: tiene muchos padres, tiene además, muchas necesidades y los recursos son escasos. Quieres volverte loco y dejar todo de un resoplido. Gritas más, escuchas mejor pero no te alcanzan ni las manos ni el sueño. La angustia y el malestar se vuelven tus compañeros. Se pierde la alegría...

Entonces, ¿para qué coño festejo este día que hemos llegado a tres años?

Simple: para que no olvide que ha valido la pena el resultado. 

Para seguir contando historias.

Para amar equipos (no armar...) Para crear para seguir orientando.

Para ser referencia.

Para que te vean.

Para que te escuchen, te difundan, te comenten y te critiquen. Quizá para que te imiten.

Para sentir que esto es de razones y reflexionar de entre tus vísceras.

Para irte a casa en la madrugada pensando que mañana va y vas a ser mejor.

Para ser Milenio Televisión. La pantalla donde siguen y seguirá pasando cosas...

(:

El triunfo

Cualquier esfuerzo es vano si no puedes compartirlo con quien amas.
(Visca España!)

Feliz cumpleaños, Milenio Televisión

Es complicado valorar qué ha sido lo mejor de este año. Quizá eso, que es el primero de muchos. En la fiesta dijeron que es el reconocimiento público, de tirios y troyanos; en corto, que sin saberlo o estar consciente, te has ganado un respeto y edificando un prestigio, alimentado de un chingo de sacrificio que vale cada noche al tumbarte en tu silla. La memoria, siempre selectiva y emotiva, llena mi bolsa de risas, de gritos, de mentadas de madre (muchas), de posturas convergentes. Todo va hacia un mismo lado; decides con qué personas seguir adelante, aun a costa de otras que sabes a un lado, que en cualquier momento puedes recurrir a ellas; te llenas también de nostalgia por el hubiera, por el "en dónde estaría sí...". Y volteas. Todos están allí. Unos nuevos, otros conocidos de años. A los que sin querer has formado y deformado; de los que has aprendido y a los que admiras por su profesionalismo, pero sobre todo, por su calidad humana. Me resisto a dar un nombre, una seña, tú sabes cuán importante has sido para que las comidas sepan menos frías, los cafés menos pasados y las vejigas más resistentes. Tu solidaridad, tu risa por un mal chiste, tu tolerancia a mis casi siempre despóticos e impersonales modos. Nada paga haberte conocido, trabajar todos los días en esos espacios más míos que mi casa. De este primer aniversario me quedo, creo, con el gusto de compartir noches de tacos y cervezas, de Rock Band, de chistes idiotas cerrando con el ya clásico "la banda es culera y no perdona". Me quedo con las ganas de verte al otro día, de abrazarte, de cerrar tratos en dos palabras y negociarlo todo con dulces del cajón. Me quedo con un sonoro "chingada madre". Con la determinación de que mañana seremos mejores y que poco a poco ese respeto interno, esa admiración externa, sea el motivo para trascender, para que este desmadre lo siga siendo, para ser feliz y apasionado; de que esta rutina maligna llene de alegrías mi corazón. Porque para eso se es profesional, porque para esto estoy aquí. Hoy no me entiendo sin mis maravillosos amigos de trabajo, mi banda, mi gente, mis niños, mis jefes, mi jefe máximo, mis pautas, mis qius, mis imágenes del día, mi cansancio. Mi proyecto de hace un año entendido como una realidad. El sueño de muchos labrado a punta de madrazos que saben a miel.

Depeche

La primera candela con Policy of Truth, y qué decir de Blue dress. El deseo ideal con Somebody (to share, share the rest of my life...) y la ilusión duradera con... Mickey Mouse... jejejeje.

Depeche Mode - It's No Good (1997) sélectionné dans Musique et Clips

Una semana

Traigo demasiadas cosas en la cabeza y apenas terminó el miércoles. Un miércoles de shit (al menos llevamos dos días sin tornado). Mejor dejo el exorcismo para otro post. Ahora, sólo disfrutaré la cuenta regresiva del 09.09.09

Chango piojoso

El enésimo ring de mi teléfono en la tarde. La 23959. Del otro lado, su tipluda voz:
-Chango: quién va a cortar el bite?
-Yo: ya te dije hace rato que lo estoy cortando.
-Chango: adiós!
-Yo: adiós!, seguido de un colgón de bocina.

Cinco minutos. En la jodedera total.

-Chango: el bite?
-Yo: puta madre! no me estoy picando los ojos! ya te dije que ahorita te lo doy!
-Chango: chingada madre, apúrate!
-Yo: ahí voy, carajo!
-Chango: adiós!
-Yo: adiós!, seguido de un colgón más cabrón de bocina.

En términos generales así eran mis diálogos con Cecilia hasta el viernes pasado, cuando fue mi último día laboral con ella. De cuando en cuando (la neta siempre) que pasaba por sus islas de edición la chesqueaba... o ella a mí, dependiendo quién estuviera de mejor humor para dejarse. Desde el principio nuestra relación fue gritos, chescos e histeria. De cuando en cuando chistes locales y siempre respeto (aunque el diálogo inicial no lo indique).
Me escribió un mail para despedirse, para decirme que no era feliz. Que debía seguir el precepto que hemos hecho promo en Milenio Televisión: "hacemos lo que nos gusta". Y al parecer ella era como un cachorrito hiperactivo encerrado en la jodida burocracia de revisar que eso que ves en la pantalla salga medianamente bien. Realmente en pocas ocasiones tuvimos diferencias que nos bronquearan al grado de mentarnos la madre. Digamos que en medio de nuestras exigencias (porque yo no soy muy fácil de sobrellevar en cuestiones de chamba) y trato de perros en pelea, forjamos una bonita relación.
Se acaba la era del chango. Las cosas cambian dentro de nuestra asqueante rutina. La princess Rauliña viene como relevo, pero ya no será lo mismo. No me sentiré con la misma libertad de gritar y de mentarle la madre a una de las primeras personas que hizo que empezara a sentir Milenio como mi casa y a mis compañeros, como amigos de locura.
Suerte, chango piojoso, que nos encontraremos pronto. Por ahí te dejo este chesco... para que no olvides. Jajajajaja.



Te quiero, idiota :)

Genial (y con audio)

Y Modest Mouse se juntó con Heath Ledger y crearon esto.
Y sacarlo aunque sea 30 segundos en un noti, no tiene madre :)
Se llama King Rat. Del nuevo disco No one's first and you're next.

Asco

Hace mucho que no disfrutaba los absurdos de la televisión abierta. Con todo y todo vi un pedazo de la nueva obra lírica de Televisa, Camaleones, y me di cuenta que Belinda es una actrizaza. Con razón Giovanni dos Santos le dedica sus churros, perdón, sus goles...





Jajajajajaja... Es de risa loca.
Porque ni llora ni se enoja ni se enfurece. Ni besa con fuerza a Poncho Herrera ni nada sino todo lo contrario.
Pero me imagino que ser tan mala actriz también ha de tener su chiste, so... le doy un poco de crédito.

Ahorita regreso, voy a vomitar.

Number nine, number nine...

La he escuchado, fácil, los últimos 20 años de mi vida. No entiendo mas que unas cuantas palabras. Pero me fascina e intriga desde siempre por lo parecida que es al pensamiento humano, que se nutre de todos los estímulos, que grita de vez en cuando, tiene silencios y se repite y repite y repite... El caos hecho música.
Una madrugada se me prendió el foco, algo simple. Googlearla. Tratar de comprenderla un poco. Con poco éxito, claro... di con una frase, un mantra de estos momentos. Lo dijo él. El "Él" que para mí merece ponerlo en altas.
"Here I sit on my broken chair. My wings are broken and so is my hair. I'm not in the mood for..."
Estoy en el mood de tratar de entender cómo es que se piensa.
Espero lograrlo mañana. Aunque sea, dando el primer paso.
Por lo pronto ya caché que siempre hacía bromas porque la realidad era demasiado para él.

Excellent, Zutroy! Work hard, and each day you'll get a shiny penny...

O pienso así o de plano me va a dar el "torzón"...
No pretendo que sea perfecto, sólo no tener el corazón a mil.
(Sin sentido para poder dormir y pensar que Vedder sigue siendo el rey).

This is one for the good days

©sadcecile
Hay cosas chingonas y el concierto de Radiohead.
El mejor que he visto en toda mi vida (y miren que es mi vicio).
No pudo ser con mejor compañía.
Todo, todo, todo fue magnífico.
Si hubieran tocado "Where I end and you begin" me habría muerto en paz, pero me compensaron ganando en una patada futbolera una copia del setlist que, evidentemente, ya está en la bóveda de seguridad de un banco :P
Vi a Dios Yorke y a sus profetas Greenwood, O'Brien y Selway.
En este momento soy feliz :)

Could be today

Dibujo: Eulogia Merle/El País

Sólo lee este cuento...

Horrorcito cotidiano

Será que ya está hablando mi nostalgia pretreintañera??
Nada!
Sólo un buen recuerdo de humor maravilloso rescatado gracias a YouTube.
Cómo añoro esas noches de televisión chingona con mi familia y mi padre diciéndome "Malvenidos sean todos ustedes al museo del Cus Cus"...



Andrés Bustamante en El Güiri Güiri... mmm... por ahí de 1989.
Ría ahora. Comente después...

Licenciado Orgasmista

Esta es la sonrisa de un hombre feliz justo después de recibir la noticia de que se ha titulado con mención honorífica; de haber concluido un círculo en el cual -me consta- pasó por todos los estados, desde la frustración y la confusión, la satisfacción o la incertidumbre.
Es quien duda de saber escribir y es el culpable de que este espacio haya nacido. Recuerdo cuando me dijo "tengo un blog"... o bien, cuando estuvo a dos segundos de mandar todo al diablo porque un maestro le dijo que no tenía madera para esto. ¡Al diablo él y sus finas formas!
Hoy constaté que la academia ha parido a un hijo listo para comerse al mundo. Sólo basta que él crea que así es, que puede hacerlo de esa manera sutil, como cuando toca la guitarra.
Y está de más escribir que comprobé cuánto lo quiero; cuán importante es en mi vida (¿como una rama del árbol?).
Su título, licenciado Orgasmista (jejeje), es buen pretexto para decirle que no olvido las pláticas de explanada. Ni tampoco cuando su pulcritud en todos los sentidos lo hacía destacar en la clase de Ángeles, la misma que se levantó de una fiebre de 40 grados para lucir radiante en su trajecito rosa, hoy en el jurado.
Sabes qué eres en este corazón, querido...
En calidad de mientras, nos vamos a celebrar a Zapopan en julio, al son nada tapatío de: "I'll be there as soon as I can But I'm busy mending broken pieces of the life I had before...".
Dantés, gracias por otro momento de vida compartido.

¡Parra, hazme un hijo!

No sé y no me importa entender cómo alguien tan lejano puede hacerme tan feliz...
Pero ver a Los Tres y, en especial a Ángel Parra (el del solo de guitarra excelso y la camisa floclórica) me da fuerza, paz, alegría, calma... ¡aaaah! ¡No puedo pensar mas que en el grito de guerra! ¡¡Parraaaa, hazme un hijoooooo!!! :p
Bueno. Basta. Too much happiness. Se los dejo para que disfruten de Un Amor Violento...
Dedicada con cariño para ti.



(Nota: es la primera vez que subo un video mío a YouTube... ¡Carajo, cómo se tarda!)

Que pintaste verde, azul y gris; que quitaste a espaldas de mí...

Álvaro, no puedo esperar a que nos digas que estás feliz de estar acá... que nos pidas el karaoke, los celulares, que nos anuncies uno y mil conciertos...
Titae, ya veo tu chelo alocado en La Torre de Babel y tus enormes lentes. Sonriente a la audiencia...
Y mi querido y admiradísimo Ángel, Parrita... Eres mi inspiración y tu guitarra me duele o me eleva al cielo. El solo de "Amor Violento", porque pedir el de "He barrido el sol" sería el paroxismo...
No me importa que sea media hora, no me importa nada mas que poder estar entre la gente viéndolos de frente.
Vive Latino, sábado próximo. Los Tres. Los mejores chilenos. Lo que quieres.
Ya falta poquito...



(Nótese que en el video eran muy, muy, muuuy jóvenes. Pero igual de chingones).

I hope you're not lonely without me...

Tengo una nueva película favorita... Into the Wild.
Va de salida en la cartelera; si pueden cáchenla.
Una historia que me ha dejado abrumada...
Y la música, hermosa... con un talentazo como Eddie Vedder...
Además, me recordó a alguien que quiero un chingo, a quien desearía que ese viaje le muestre que la felicidad sólo significa cuando se comparte...

Apostilla a "Wishlist"

¿Señor Vedder, es usted mi hada madrina?
¿O sólo es mi inconciencia?
¿Me cantaría esa canción que tanto me gusta?
¿Me permitiría agregarle que lo único que deseo es ser más paciente sin dejar de ver las estrellas?
Por favor, es sólo una línea...
Al final sé que me la va a cambiar por eso que dice por ahí de las seis y media...
Porque usted es el compositor.




Madison Square Garden, NYC, julio 08, 2003

Nunca más la cereza del pastel

El lunes empezó todo el malestar. Después de que nos mandamos a la chingada por un reclamo que percibí pendejo y sin sentido. Al día siguiente me comí mi orgullo y lo encaré en la oficina. Vino uno de esos cagues, los que más duelen, los de una persona que sabes que te estima y que te enfrenta con esas decisiones cruciales... No pretendo, me dijo, darte una lección de cómo tienes que ser o hacer, pero tienes que repensar tu papel aquí...
Esa puta depresión sigue cobrando sus víctimas... Esa mala y arrebatada decisión, aún me escupe a sus damnificados. Mi confianza, el más castigado pero quizá el menos visible.
Minutos después, un aliento, una certeza: la posibilidad de la reivindicación.
Todo el día se me fue en pensar... parece tanto y es tan poco, ¿o debo plantearlo al revés? Y es que con todo y lo tangible, aún no estoy. Quiero enfocarme en dejar mi resto en este lugar, como ahora que mi equipo está absolutamente convencido de que es una chingonada (!) y que nunca, nunca, doblará las rodillas. Así me quiero sentir... Me fui a casa tranquila, con ilusión para iniciar la cuenta regresiva; los sueños, las posibilidades.

***
Intuía que te sentías así, pero no pensé que te pegara tanto; tú, el referente de la historia de éxito de nuestra generación. Pero te conozco tanto que entiendo esas dos lágrimas que secretamente te enjugaste mientras yo contestaba el teléfono. Te entiendo porque peleamos, hace unos años (cuando las manos al escribir y los ojos al escudriñar eran los más sagaces) las mismas batallas; éramos parte del mismo frente y -unas veces tú, otras yo- al final del día sentirse Dios era lo mínimo porque lo habíamos dejado muy atrás. Ahora somos, bien lo definiste, cada cual en su trinchera, la puta cerecita del pastel: el detalle que da vistosidad pero si no está no se cae el mundo. Y sabemos que no es así. Si yo no tengo "ciudado", de pendeja no me bajan; si tú propones aquel video, es una mamada porque El País ya lo sacó. Total. Entendemos cuál es el meollo de este malestar; de este fregado sentimiento que unas banderas rojinegras nos arrebataron ya hace mucho y que ahora están como un capítulo sepia de la historia.



Hemos hecho un trato: si esta certeza en verdad lo es, nos calzaremos de nuevo el uniforme de batalla y camuflaremos nuestros rostros en pos de eso que nos hacía sentir vivos, de lunes a viernes, antes de que la vida nos llevara por caminos donde perdimos, un mucho, un poco, esas ganas de dejar atrás a Dios. Será una épica distinta; con todo lo aprendido, con más callo, bajo distintas circunstancias de ellos y nosotros, del país mismo. Pero la pasión nadie nos la volverá a arrebatar.

Minuto 46. Sergio Santana metió un golazo ante el Santos brasileño. De huevos. Eso me sigue dando esperanza.