El triunfo

Cualquier esfuerzo es vano si no puedes compartirlo con quien amas.
(Visca España!)

Nada más veinticuatro

Tic, tac, tic, tac...
Inauguro oficialmente la cuenta regresiva en la cual (nada más) tengo que cumplir con la sentencia condenatoria de ser editora general de un periódico, chutarme los fucking Juegos Olímpicos y hacer jornadas de seis por uno.
Inhalo cual si fuera droga esta paciencia para no llorar frente a ti (como si te importara, ja!). Lo que yo no pude hacer en dos años y medio, se logró en quince días. Es que no soy de aspecto pastoso. En fin, so long Jimmy. Lo único que me aterra es que no defiendas (no quieras, no puedas) nuestra amistad.
Pero eso es sólo un bache: la cuenta es implacable. Habrá muchas horas de desesperación. Pero la noche del 24 de agosto, cuando la fiesta en China termine y los fuegos consuman los Juegos... saldré por esa puerta a tomar aire moneado para la siguiente chinga.
Qué daría, lagunero jijo, porque estuvieras. Pero cómo es sabia la circunstancia.
Este último mes soy yo y la pinche soledad. Y una larga lista de pendientes...

Lo más importante de lo menos importante

Si creo que esto es lo peor que me pudo pasar esta semana, tengo que recapacitar...
No me dolió el marcador. Me duele en el alma que no estés del otro lado de la pantalla para burlarte de mi desgracia. Y sé que hoy por la noche ni el sábado ni el domingo estarás para poder intercambiar puntos de vista... discutir, si se da, la resurección. O espetarme en la cara que los tuyos sí son los buenos...
Joder.
Hay momentos en que puedo estar... pero me va a costar mucho hacer que las noches dejen de ser insoportables.
¿Cómo estarás?
Te extraño.
Por ahora, lo que menos me interesa es el futbol...

Esto es una jodedera (o por qué odio a Hugo Sánchez)

He aquí otra historia de Cecile y su chamba de velador.
No pretendo que armemos un debate sobre si el entrenador de nuestra hache selección debe renunciar tras la lastimosa exhibición del Tri Sub 23. Pero sí quiero hacer patente que ODIO a ese pinche wey, mamila, soberbio y obcecado. Y todo por una simple razón. Porque indirectamente no me permite tener vida... jajajaja... Es mi coraje el que está hablando; es mi cansancio el que está moviendo mis dedos. Total, ya cerramos, no? A la una y media de la mañana porque el señoooooooooor minutos antes decidió ponerse al pedo y decir que ni madres, que él no renuncia, que lo traten igual que a La Volpe, que los medios somos unos hijos de puta (bueno, esto no lo dijo así, pero segurito lo pensó) y que la teoría de la atracción (?????) es lo de hoy. Y ahí tienen a los pendejitos de La Afición esperando a que el señooooor se dignara a hablar, a que nos diera nuestra portada. Entiendo que vivimos de eso, que esa es nuestra materia de trabajo... pero que no chingue!!!!!! qué falta de timing mediático... ¡él, que se dice el chingón! jajajajaja...
Ya, estoy desvariando..
Pero estoy volviendo a ese punto de la chamba donde he renunciado a mi vida. No he pagado el cable y me lo van a cortar... No he lavado trastes... Mi Bonita está encabronada y cada vez que llego a casa, de madrugada, literalmente me arrastra a la calle... Tengo una tesis que revisar (juro hacerlo la siguiente semana, Carlitos querido), le debo dos textos a mi padre cósmico, Jairo Calixto Albarrán, y se me cae la cara de pena cuando va a mi lugar a pedirme que le regale un Mamut... Rayos...
Pero hay algo que me está haciendo tomar fuerza y echarle ganas.
Saber que puedo contarle, saber que puedo hablarle, saber que puedo prodigarle mi cariño a la distancia. Gracias. U know what I mean.
Y quería terminar esto con un video que me levantara la moral... lo encontré y de verdad que me hizo llorar de emoción. No merece que el pinche Hugo lo contamine, así que lo voy a meter en otro post. Pero les dejo este, que es la rola que me está chiflando en la testa.

Ciao

Mundial. Día 16. Reallity bites! (cuando a México lo eliminó Argentina del Mundial)

Se terminó todo, al menos para México: la expectativa, la angustia, la idea, el sueño y también las falsas esperanzas. En fin, todo aquello que ubica a nuestro futbol (y un poco a nuestro país) en lo que es: un largo y duro camino por recorrer.

Mundial. Día 13. Imágenes de un día patético (cuando México demostró lo que es frente a Portugal)

I. Alberca de Ciudad Universitaria. 9 am. Habíamos únicamente dos personas en la alberca, disfrutando de un sol apacible y un espacio que, usualmente, a esa hora está atascado. A unos diez metros de la orilla, dos trabajadores de la UNAM tratan de sintonizar un pequeño televisor desde donde se escuchan algunos murmullos de la narración de Televisa. Era el México-Portugal. Pero no había gestos de estos trabajadores, nada que revelara un marcador, un adelanto. Nada. Enfrente de la alberca, como media hora después, desde la Facultad de Arquitectura se escuchó un grito de gol, digno del Olímpico Universitario que no está lejos de allí.
Pero a las 10.40 am, entre que intentaba vestirme y con una oreja puesta en el radio portátil, Francisco Javier González resumía la jornada negra: dos goles de Portugal (uno por un penal estúpido de Rafa Márquez), uno de México, un penal fallado por Omar Bravo, la expulsión de Luis Pérez, y una jugada absurda de Oswaldo que casi cuesta el tercer gol. Por si fuera poco, la amonestación de Salcido que lo deja fuera del juego de octavos de final que estaba "seguro"... un poco más, después de que Irán le empatara el encuentro a Angola. El vacío y el silencio en CU continuaron y, hasta que se decretó -por radio y televisión- el final del encuentro entre los dos rivales que ya no tenían qué pelear más, justo en ese instante, como si de salir de clases se tratara, el patio principal de la Facultad de Arquitectura, y de ahí, Las Islas, volvieron a la normalidad. Eso sí, todo mundo (exagero, pero eso sí, la mayoría) con cara de enojo, de fastidio. "No mames, están bien pendejos, nos van a sacar en octavos"...

II.Mi casa, 2 pm. Holanda contra Argentina... zzzzzzzzz.... Dos horas después, en Telefórmula, escuchaba el comentario de Ciro Gómez Leyva (que segurito vio con Rafita Ocampo, mi jefe -"Godzote" para los cuates-, el partido) donde relataba cómo, al final del partido, Oswaldo y otro jugador (no recuerdo si Pável u Osorio) se llevaron una rechifla marca diablo de la banda en el estadio AufShalke de Gelsenkirchen. La gente, mucha que hizo un gran sacrificio para estar en Alemania, y que incluso fue timada por los vivales de las agencias de viajes, quizá se preguntan qué demonios hacen allá...

III. Mi casa. 9 pm. La Jugada del Mundial y Los Protagonistas. Ahora sí, visualizado todo lo que sucedió en el partido (porque seguramente la repetición del partido de México no iba a generar rating y por eso no lo hicieron), puedo coincidir (qué pretenciosa, ja!) con Javier Aguirre. Las expectativas de llegar a semifinales, como se ha hablado desde hace cuatro años, son peligrosas, porque el regreso de los seleccionados no podrá ser como aquellos equipos que no tienen nada qué perder y que vuelven al aeropuerto internacional de su país cargados de dignidad... Y también coincidio (pretenciosamente, de nuevo) con Menotti: también es importante seguir alimentando los sueños...

IV. Conclusión (y una imagen más). Es importante seguir alimentando el sueño de que podremos ganar ante Argentina, el sábado en Leipzig, si y sólo si esto no se hace con la publicidad grosera de que aun con el patético encuentro de hoy, seguimos siendo los más chingones... espero que este encuentro con el Portugal de Figo, de Maniche, de Sabrosa, Tiago (sabroso, jaja) y demás banda, haya servido para que a la selección (que no a México) le pase como a los alcohólicos después de un delirium tremens... después de haber caído tan bajo, sólo queda ir hacia arriba.
La última imagen me la da el noticiario de López Dóriga... Vicente Fox, celebrando como el señor sesentero que es, con una banderita y unos ademanes impensables en un hombre de Estado. A fin de cuentas, cuando se trata de futbol, todos perdemos el estilo.

Mundial. Día 8. Quisiera...

Quisiera no haber visto ese partido tan horrible, tan falto de actitud que dio México, pero sobre todo, quisiera que no se magnificara tan groseramente, como lo han hecho desde las cuatro de la tarde hasta este momento...
Quisiera saber qué demonios significa esa palabra que te define y con la cual estás bloqueado... a veces me siento curada de ti, y otras, cuando me miras, no puedo pensar en otra cosa sino en desear cinco segundos de tus labios.
Quisiera que mi amigo nobiliario también tuviera su oportunidad. No sé si sea lo correcto, pero como dice, "siempre es bueno perder la cabeza por una mujer bonita". Ojalá lo logre, aunque sea también por sus cinco segundos.
Quisiera que ya terminara el Mundial. Maldición; viene lo mejor, ¿verdad?
Quisiera encontrarme un naipe en el suelo... o de perdida, volverte a ver de espaldas, de noche, en sueños.

Mundial. Día 3. El día en que México gana su primer encuentro

Los mexicanos, contrario a vender cara su derrota, se han dedicado a mercar (indirectamente) con su triunfo. En todos los ámbitos -desde el económico y el plenamente espiritual-. No estoy en contra de que la gente esté feliz de que hayan triunfado (en un partido regular, efectista) y espero que el mal genio se deba a mi terrible estado de salud -una infección estomacal-; sólo es que uno se harta de todo lo que se puede explotar en torno a una, UNA victoria que no define aún nada.
¿Qué podemos esperar si estos tíos pasan la famosa barrera y llegan al llamado quinto partido? Sólo espero que no suceda como con los amores imposibles... que te elevan, te elevan y te elevan y de repente... madres, la frialdad del suelo.
Me parece que la situación no va a cambiar demasiado con Angola. Ojalá así sea con Portugal... también para que no me jodan mi quiniela.
En otras cosas, el saldo de la batalla estomacal... Si se sienten mal del estómago, absténganse de ver cómo comen sus compañeros de trabajo y también quítenle a las manzanas y a todas las frutas la méndiga etiqueta que les pegan!!!!!!!!!!!!!!!!

Mundial. Día 1

Okas... el saldo de la batalla del primer día.
-Down emocional porque, "por causas de fuerza mayor", nos redujeron planas.
-Emputamiento selectivo. No puedes dirigir un periódico y hacer tu s.... voluntad cuando ni siquiera tienes la idea del esquema.
-Confusión valemadrista. Ya me cansé de que cuando estás de buenas me adores y cuando estás de malas me trates como si yo fuera la culpable de tus desgracias.
-Suspiro. No te puedes meter en mis sueños. Te lo prohibo.
-Alemania ganó 4-2. Hasta el empate 1-1 Costa Rica entendí que ya es el repinche Mundial. Si así van a estar los partidos, puede que aguante.
-Caminando por la esquina de la información. Tan cerca, tan lejos y aún así me enfermas.
-Amor con uno mismo y por uno mismo. Pese a lo trágico e incoherente del primer día, espero que pinte mejor mañana. Al fin que juega Inglaterra...

Náusea por el Mundial

Bueno, pues aquí seguimos pese a todo... A partir de este miércoles y hasta que termine el Mundial de Alemania, toda mi vida dará un vuelco. Será una buena, aunque cansada experiencia: de entrada, jamás volveré a ver un evento de esta magnitud de la misma manera. Además de que trabajaré por las mañanas (lo cual, aunque suena sencillo, va a ser un desmadre), las cuestiones de mi otro trabajo en la UNAM se verán trastocadas. En fin, sólo espero que esto valga la pena y se traduzca en un buen producto... Por ahora sólo tengo una náusea por el Mundial, que, espero por ahí del día 10, ya se haya ido. Como dicen, el hombre (y un poco el periodista) es un animal de costumbres. ¿O será que de costumbre el hombre es un animal? (Mafalda dixit). Bueno, ya estoy poniendo mucha pendejada. Deséenme suerte. La voy a necesitar...